Envidio a los que se aman…
A los que sin buscarse se encuentran,
a esos que se devoran al mirarse,
aquellos que en sueños se sueñan sin conocerse…
Envidio…
Su impune desearse, sin horario, sin lugar fijo,
a los que se besan el alma,
aquellos que incendian las madrugadas de deseo…
Envidio…
Su ingenua felicidad,
que crean y vivan el para siempre a cada instante,
que no saben lo que la ausencia es…
Los envidio…
…Por que un día fui como ellos…
Los días / noches
se suceden indistintos,
desdibujado el orden temporal.
Da igual soñar despierto
que no hacerlo
puesto que el sinsentido
impregna todos los actos,
los pensamientos,
los sueños.
Solo restan los fragmentos,
cenizas que se niegan a fenecer.
Aún en su agonía sueñan con
la resurrección,
con hallar ese destinatario
que ha dejado de soñarles…
Sin saber cómo
ni por qué
tu recuerdo
se torna tangible
en mi febril sueño.
¿Magia o maldición?
¿Milagro o penitencia?
¿ Caída o resurrección?
¿Cómo exorcizar un sueño
que pugna por ser soñado?
¿Que hacer con los versos a Ella escritos?
Si no son míos,
no soy su destinatario.
Soy el que los transfigura en tinta y papel,
tatuaje indeleble en mi corazón, mi cuerpo.
Son versos huérfanos…
Suyos…
¿los repudia?
¿no los reconoces como suyos?
¿los maldice?
¿cómo abortarlos?
¿cómo asesinarlos antes de que vean la luz?
Sigo siendo el de los versos a Ella escritos…
Poeta maldito,
por su musa,
por aquella que prefiere
Se acabaron las historias de amor…
Solo dejan vacíos
llenos de ausencia,
cúmulos de recuerdos
que me acompañan.
Fiel cadáver
que bebé conmigo
licor de olvido.
Escribir historias de amor
carece de sentido,
ese amar en tinta y papel
mientras La Soledad me susurra,
que solo bebiendo nostalgia podría
algún día curarme.
Mas El Suicida, mas sabio,
me dice que amar es un sinsentido,
que solo el abismo redime,
solo cayendo ascenderé al olvido…
Hay noches
que le sueño,
que ese recuerdo
masturba
mi mente,
mi cuerpo.
Me hace revivir
lo vedado,
lo negado,
por mi fragmentada psique.
Quisiera liberarme
de su recuerdo,
de este absurdo
amarle / soñarle / escribirle.
Quemar estos versos…
Que nunca llegue a leerlos
que no sepa que Ella es el destinatario,
la motivación,
la tinta de mis líneas,
para llevarme a la tumba
ese penoso secreto
que aún en la ignominia
sigue siendo mi musa…
Inmaculada…
Tu belleza es su perdición,
despiertas lujuria
sin saberlo,
sin proponértelo,
es tu virginal figura…
La inocencia que irradia tu sonrisa.
Inmaculada…
Mojas tus labios,
coqueteas con ellos,
mientras sueñan
con mancillar tu piel,
te imaginan sometida
a su patético poder,
sodomizada,
mancillada,
violada…
Creen poder despojarte
de tu dote de princesa.
Inmaculada…
Niña- mujer,
titiritera consumada,
pues a pesar de tu corta edad,
sabes manipularlos,
usarlos,
desecharlos…
Sabes como venderte,
ellos creen saber
como comprarte.
Inmaculada…
Experta en someter
la más férrea de las
voluntades.
Todos caen…
Casados,
solteros,
jóvenes,
viejos,
santos
y pecadores…
Todos deseando poseerte,
todos ellos tus vasallos.
Inmaculada…
Es por ello que gustosos
se dejan atar a los
barrotes de tu cama – altar,
jadeantes te bendicen
cuando te posas
sobre su miembro erecto…
No notan tus uñas
rasgando su yugular,
solo saben del placer
de la eyaculación mientras
te deleitas con su sangre…
¿Cuál es la dosis diaria necesaria de amor?
¿Cómo se mide…?
¿En tiempo, cuándo decir Te amo: días, semanas, meses?
¿Cuál es el mínimo de presencia requerido para mantenerse enamorado?
¿Cuánto es el máximo de ausencia necesario para no tornarse olvido?
¿Qué tanta pasión se necesita para arder sin quemarse?
¿Qué dosis de caricias diarias son consideradas saludables?
¿Qué clase de contenido debe incluir, rosas y regalos, versos y canciones?
¿Con qué moneda se tasa el amar, con confianza, responsabilidad o mero desear?
En estos días de valorar todo en likes y seguidores
¿Cuántos like necesita mi amar?
¿Cuántos seguidores necesita mi historia de amar en instagram para ser real?
¿Por qué necesito convencer a una multitud de extraños e incluso al ser amado de mi amar?
Hemos hecho del amar una mercancía a valuar…
El atardecer y sus colores
naranja, azul, morado
asociados están a tu sonrisa.
Hay veces que la felicidad
es tan solo un sueño,
uno que no terminamos de soñar.
A veces la felicidad recae en un beso,
uno inesperado,
no planeado,
producto de amores
inconfesables,
de esos que se susurran
a paganas deidades.
Implorando por un amor
que llene nuestras noches,
esas madrugadas donde
se envuelve uno en la piel
amada.
¿Qué resta de Ella en mi?
Nada.
Todo.
Lo suficientemente
para soñarle,
escribirle,
amarle en vano.
Su fantasma
deambula en las madrugadas
de vino y licor.
Aún busca seducirme
con su coqueto mirar.
Aún busca masturbarme
con su etérea desnudez.
La Soledad me dice:
– Olvida, perdónate y vive.
Mientras que El Suicida susurra.
– Nunca olvidas, por lo tanto, nunca dejas de recordar, por lo tanto, nunca dejas de caer.
Son demasiadas las voces descarnadas,
los recuerdos,
los rencores,
los perdones.
Ella me ofrecía un infierno en su cielo.
Saberle de otros mientras compartíamos
el lecho…
– ¿Es eso amor?
Le pregunto a su fantasma.
No me responde,
su mirada,
su sonrisa,
aún me desarman,
vuelven superfluos mis argumentos,
dejando solo
el roto latido
de mi martirizado corazón enamorado.
– Amar es un camino.
Susurro mientras El Suicida vuelve
a llenar mi copa,
La Soledad lee en voz alta los versos a Ella escritos,
mientras su recuerdo susurra lujuria en mi oído.
Cruzar la Noche 
Debe estar conectado para enviar un comentario.